tag:blogger.com,1999:blog-79276238513487548162024-03-18T20:50:33.505-07:00pebedasPEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.comBlogger76125tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-65817706909986570772013-10-24T08:31:00.000-07:002013-10-24T08:31:18.755-07:0028<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">Pienso en cosas raras</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">en cosas que nunca puedo tocar</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">en el miedo</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">pienso en las formas que se proyectan en mis párpados</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">cuando cierro los ojos</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">en la fuerza que tienen mis brazos</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">en la energía que envuelve las cosas</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">en los campos magnéticos</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">Vos sos un misterio transparente</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">como el sabor del agua</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">como el pan</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">y te amo por eso</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">un amor que es como la leche en el fuego a la mañana</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">que se desparrama por cualquier lado</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">que no tiene una forma</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">Y el miedo como un dibujo hecho con crayón en la pared</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">que se pinta</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">y aparece de nuevo por abajo</span><br style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;" /><span style="background-color: white; color: #444444; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">como la humedad</span>PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-55872667949569604352013-07-11T05:53:00.000-07:002013-07-11T05:53:44.328-07:00Ruta 3Hay un centenar de camiones a nuestro paso,<br />
¿de dónde vienen?<br />
¿a dónde van?<br />
¿qué estarán transportando?<br />
<br />Me pregunto si son camiones como yo los veo ahora,<br />
una hilera de hormigas,<br />
pequeñas cuentas que cuelgan de un ábaco<br />
sin mayor relación entre sí que la proximidad<br />
<br />
o si se conocen,<br />
si son finitos y se saludan al paso.<br />
Si en esa fila un tanto fija en la que los percibo piensan<br />
"hoy voy adelante de X y detrás de Y",<br />
y ese X y ese Y son<br />
dueños de una subjetividad compartida.<br />
PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-5359016618646993472013-05-20T16:24:00.000-07:002013-05-20T16:24:31.371-07:00Gorchs (canción)Y si vos no estás, entonces quién<br />va a dictarme toda la canción<br />con el miedo, el gusto de sufrir,<br />el frío y la velocidad de abril.<br /><br />Gritos repitiéndose en un loop,<br />yo abrazado fuerte al cinturón.<br />Las mujeres saben qué decir<br />y esto que empezó hace un año o dos.<br /><br />Dentro de la taza el huracán<br />afuera un silencio desolador,<br />nadie alza la vista en la estación<br />el café y un micro rumbo a Gorchs.<br /><br />Un cuaderno en la mesa de luz<br />el día después de la inundación.<br />Los dos sabemos bien qué es un ñandú<br />y qué se esconde abajo, en el baúl.<br /><br />Bajo las uñas supe guardar<br />claras pruebas de mi vocación<br />esperando en la sala de estar<br />mientras me dormía en el sillón.<br /><br />Seis hombres iguales en el bar<br />abajo de la barra había un león,<br />fotos instantáneas del volcán,<br />restos de cuando cayó el avión.<br /><br />Me desplomé rendido y sin chistar<br />casi que no entiendo qué pasó,<br />a veces te tengo miedo a vos<br />diez mensajes en el celular.<br /><br />Creo a veces que esto es el amor,<br />siempre en el bolsillo un alikal.<br />La birome que no se rompió<br />otra vez hay que ir a trabajar.<br /><br />PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-11205775363345926392013-05-06T21:44:00.000-07:002013-05-06T21:50:09.810-07:00VosSos linda<br />
como una botella rota de Gatorade<br />
que los boy scouts se olvidaron en el cerro<br />
un domingo, hace dos inviernos,<br />
<br />
como el sol de mediodía que se refleja en el vidrio de la botella<br />
y como a través de un prisma<br />
se desarma en colores que se proyectan en el suelo.<br />
<br />
Los boy scouts no deben dejar botellas rotas en el cerro,<br />
por eso sienten culpa<br />
y por eso se reúnen a llorar<br />
cuando ven por el noticiero del canal local<br />
que el cerro arde<br />
y que algunos pinares en los que jugaban a la escondida<br />
se ahogan bajo las llamas,<br />
cuando ven a una anciana desesperada<br />
y a sus hijos combatiendo el fuego<br />
porque los camiones de bomberos se rompieron al primer intento de subir al cerro<br />
y los bomberos no saben qué hacer.<br />
<br />
Un poco así me siento yo<br />
cuando te veo en el micro de casa al trabajo,<br />
entonces no te puedo decir nada<br />
y cuando me bajo puteo y sólo me queda<br />
la música en los auriculares,<br />
el llanto de los boy scouts<br />
y esperar que los pinares vuelvan a crecer,<br />
que los bomberos reparen sus camiones<br />
y todo vuelva a ser normal. PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-70263665127058682892013-04-26T08:35:00.000-07:002013-04-26T08:35:30.441-07:00Homenaje a los caídosEn el fondo de una casa, sobre un elástico de cama, unos pedazos de carne cocinándose. El domingo y la misa del turismo carretera por la radio. Seis hombres con camisa y pantalones cortos rodeando una mesa, jugando al truco mientras toman un cinzano.<br />
El ascensor llegando al piso 16, la minifalda y el solitario minimizado a las 9 y media de la mañana. Una paloma choca contra la ventana y cae atontada. La llama en el horizonte, el paraguas en el portafolios, la alarma del coche.<br />
Las briquetas. El carro del supermercado. Las bandejitas de tergopol. El pack de agua mineral. Las pastillas para encender el fuego. El alcohol en gel. El cif. Las pastillas contra las polillas. Las pastillas contra la humedad. Los televisores de pantalla plana. Los partidos de fútbol. Los canales de deporte. Las propagandas.<br />
En la playa de estacionamiento, un auto recalentado entra en cortocircuito. De a poco se prende fuego. Los tapizados, los asientos, las alfombras, el volante, la mugre, se cubre de llamas, la gente lo rodea en silencio, son las 8 y media de la noche y se siente como una ballena varada en la arena, muriendo muy despacio, gimiendo sus últimas respiraciones entre el ruido del mar y los fierros retorciéndose de a poco. Un nene se trata de acercar para tener una visión un poco más clara de la muerte, pero el papá no lo deja.<br />
Para las doce de la noche los bomberos han resuelto todo y en la playa se van apagando las luces. Unos chicos, con sus tablas se acuestan en el suelo a mirar las estrellas y fumar callados.PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-3014513712784724192013-02-26T07:05:00.003-08:002013-02-26T07:05:58.762-08:00CuartosLa cantidad de cuartos en los que he vivido,<br />
en los que fueron gestados niños<br />
y en los que ha muerto alguien.<br />
<br />
De todos, seguro<br />
se imprimió algo en mí.<br />
<br />
Mi cuarto de chico, con las dos camas cucheta, luego el cuarto de servicio, en el que sólo entraba la cama,<br />
el de los niños, el quincho<br />
y ahora, el cuarto matrimonial,<br />
con dos tomacorrientes, uno a cada lado de la cama<br />
para los veladores,<br />
donde sé, murió una anciana, viuda y sola.PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-49372922583232179172013-01-17T13:49:00.003-08:002013-01-17T14:17:38.093-08:00Enero<br />
El tiempo del cuerpo<br />
varía con las emociones<br />
<br />
y no es constante.<br />
<br />
El ritmo de las estaciones,<br />
los años bisiestos,<br />
las matemáticas.<br />
<br />
Los silencios y las palabras<br />
se suceden entre besos<br />
bajo la parra.<br />
<br />
Los años, los hombres,<br />
los cuadernos<br />
de hace años en la biblioteca.<br />
<br />
Todo es aparentemente tan quieto,<br />
todo es tan hermoso e impredecible.<br />
Soñar, extrañar, amar en silencio<br />
sentado bajo el sol.<br />
<br />
En otro tiempo<br />
el miedo era todo.<br />
<br />
Amar en bruto,<br />
sin un destinatario<br />
más que el sol.PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-35702297745009630592013-01-15T09:47:00.000-08:002013-01-15T09:47:01.075-08:00Cirse II<br />
Una ansiedad de manos secas,<br />
unas ganas de estar ciega<br />
y no poder ver(te).<br />
<br />
Yo que era el viento y la luz<br />
sólo puedo nacer de nuevo.<br />
<br />
A través del vidrio que nos separa<br />
pasa todo,<br />
pero vos no.<br />
<div>
<br /></div>
PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-56206596959963702482012-12-10T10:56:00.002-08:002012-12-10T10:56:21.392-08:00Los fines de semana<br />
Los búfalos, los cuernos del caracol,<br />
los cardúmenes del fondo del mar,<br />
tu respiración entrecortada,<br />
los dos.<br />
<br />
Vos sola<br />
sonriendo a oscuras en tu cama<br />
y mi panza<br />
que es ya más un hueco<br />
donde van a parar un montón de porquerías.<br />
<br />
Los ciclos que nos guían,<br />
mi casa, mi cama, los pájaros,<br />
un desorden de cosas y luces,<br />
los ruidos de mi panza.<br />
<br />
Estar solo<br />
a oscuras en mi cama<br />
viendo cómo se pudre todo.<br />
El insomnio, las ganas de fumar<br />
las risas en el cuarto de al lado.<br />
<br />
La mañana, el insomnio,<br />
el trabajo, el insomnio<br />
el hambre y las ganas de comer,<br />
el insomnio,<br />
los fines de semana.<br />
PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-30904328377455923782012-11-29T08:28:00.000-08:002012-11-29T08:28:06.019-08:00Las botellas bajo la cama<br />
Los tres,<br />
ella y yo<br />
y sus visitas<br />
y las botellas que se juntaban bajo la cama.<br />
Los tres<br />
y el camino de hormiga<br />
de la cama al chino.<br />
<br />
Y ese amor que era tan otra cosa,<br />
tres recorriendo un espacio<br />
entre A y B<br />
y el espacio que no quería salir nunca del medio.<br />
<br />
Las botellas se juntaron bajo la cama<br />
con humo y ruido.<br />
Ella y yo<br />
y el amor como un ruido.<br />
<div>
<br /></div>
PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-11425604005807363402012-11-25T19:50:00.002-08:002012-11-25T19:50:16.849-08:00Tachado en mí cuaderno<br />
Nada pasa afuera, todas mis anécdotas son parte de un diálogo interno, de las cosas que me cuento y de las que me hablo todo el tiempo. Esas cosas me pasan mientras estoy solo y espero a alguien que me diga que va a llegar en algún momento del día.<br />
Preparo todo, limpio la casa y me preparo a mí también.<br />
Pienso en qué cosas voy a decir...<br />
<br />
Debe haber gente hecha con más detalle y dedicación, otras, con menos. Igual eso no influye en la belleza de la persona.<br />
Yo creo que soy de los que tienen menos detalles.<br />
<div>
<br /></div>
PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-38983544179259892312012-11-22T10:39:00.001-08:002012-11-22T10:39:23.444-08:00Una foto mía de chico<br />
En la alacena, pegada con cinta de papel hay una foto mía de chiquito, con peluca, vincha, lentes negros y una guitarrita.<br />
A la foto la escondí hace casi diez años, pensando que yo era algo mucho peor, que era el humo y la niebla.<br />
<br />
Hay veces que descansa, hay semanas enteras. El sol y mi nombre, el silencio.<br />
En mi cuarto no hay plantas y afuera una selva. Una casa, en una casa.<br />
Detrás de una cortina, en el ángulo que une el techo y la pared de mi cuarto vive un caracol pequeño. Es creo, él, un vaso de agua cargado de burbujas. En mi casa en invierno hace más frío que en ningún otro lugar donde haya vivido. Somos dos, acurrucados bajo las frazadas, comunicándonos con ceros y unos. Yo, con los cuernos al aire transmito y él en silencio. Le canto y lo invito a recorrer mi cuarto, él en su rincón guarda burbujitas. Lo amenazo con sal y no me tiene miedo. Me burlo de su soledad y me mata con la indiferencia.<br />
<br />
Hace poco la saqué del cajón y descubrí que ese era, con la peluca, la vincha, los lentes, la guitarrita, el humo y la niebla.<br />
PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-69353706039199073462012-11-21T11:59:00.000-08:002012-11-21T11:59:04.545-08:00Oso<br />
Escurrió el espejo, se sacó el traje de oso<br />
y besó la canilla.<br />
<br />
Una antología de mensajes de texto,<br />
acurrucarse en una reposera en el patio es nuestro deporte favorito.<br />
Nos borraron las ganas y sólo queda<br />
el traje de oso.<br />
<br />
En la billetera, con la sube y la foto de mi viejo<br />
tendría que haber algún recuerdo tuyo.<br />
PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-13598714106186098962012-11-19T09:04:00.000-08:002012-11-19T09:04:05.822-08:00Circe<br />
Ahora que es silencio<br />
y todo se mueve como los insectos,<br />
la noche teje<br />
una red para envolverme.<br />
<br />
En los rincones que se hacen en el aire,<br />
de las columnas que sostienen los silencios,<br />
bajo la alfombra, donde todo va<br />
y los altillos en que se archiva la memoria<br />
voy a esconder mi capullo.<br />
PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-89984110381705368622012-02-22T08:54:00.001-08:002012-02-22T08:55:55.803-08:00<iframe src='http://www.archive.org/stream/Pebedas_355/Pebedas-PedroBedascarrasbure?ui=embed#mode/1up' width='480px' height='430px' frameborder='0' ></iframe>PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-88997400276235583432011-10-27T11:26:00.000-07:002011-10-27T11:30:19.368-07:00Los chicos<div style="text-align: center;"><a href="http://www.archive.org/download/Pebedas-LosChicos/Pebedas-LosChicos.zip">Descargá el disco haciendo click aquí!</a></div><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 399px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBK2ljT7nr7ri8vvKhOgKAg3hhWl5YgGzm8q-jz-xwg-13BK0CJ-aRkqiWwC3UCBKpraexpuGzFcAMUqxL-FF5h48Nf98ApNG6YoxG1_3phUZNZbDj-1DCBHOiZ9aBr5y8Y4a4liM1p-Q/s400/01Tapa.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5668240105144790498" /><span class="Apple-style-span" style="font-family: Consolas; font-size: 13px; line-height: 18px; "><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Primero, gracias enormes a Flor dg (Poli) por encargarse del arte y el concepto del disco y bancarme en un enero en que no paraba de grabar, sin su paciencia y su arte este disco no hubiera sido nada. Y a Julian Rossini por ordenar un poco este caos de sonidos enmarañados que traía de mi casa.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; "><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">El 21 de diciembre pasado quedé solo en mi casa, los chicos que viven conmigo arrancaron, cada uno para su ciudad y de inmediato mudé la computadora al living, traje las cosas de PHI y me puse a trabajar en mi disco.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Durante dos semanas, cada mañana saltaba de la cama para ir a grabar una canción nueva, un bajo, pensaba y repensaba cada guitarra y la cosa creció a tal velocidad que para la segunda semana de enero el disco estaba grabado.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Cuando terminé con las voces fue un problema, mezclé el disco y no me garpaban. Autotune mediante nada mejoró y me renegué, hablé con todos mis amigos, todos me tiraron alguna punta, pero no funcionaba.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Grabé las voces media docena de veces más, las borré y finalmente elejí las que había grabado al principio.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Ya tenía el disco. Hablé con Julián Rossini, y entre un par de botellas de vino logró con su magia hermosa hacerlo sonar como suena.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Entre medio dos canciones (Las Hormigas y Los osos) se quedaron en casa. Pero bueno, acá está el disco.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Los chicos somos todos nosotros, son todos mis amigos, sos vos tambien por ahi.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; "><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Salvo<i> La diagonal</i> y <i>Salgo </i>(compuestas por Pebedas y Flor dg), todas las canciones son de Pebedas.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Grabado durante diciembre de 2010 y enero de 2011 en La Plata. Pebedas es el encargado de todo lo que se escucha en estas ocho canciones.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Masterizado por Julián Rossini.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; "><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Pebedas es Pedro Bedascarrasbure.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Parte de La Teoría del Caos y de Primer Hombre Internacional.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; "><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">UfCaruf! Discos</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left; ">Mayo de 2011, La Plata, Argentina</div></span>PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-55274922894310768372010-08-12T21:03:00.000-07:002010-08-12T21:09:43.842-07:00Trama de adoquinesHastiar el hasta hasta el hastío.<br />Hastiar el hastío.<br /><br />Hastar el hastío hasta<br />astarlo en el asta y que hastíe,<br />que hastíe hasta todos.<br /><br />Astar el hastío en el asta hasta que hastíe<br />y que los hasta en el asta hastíen también<br /><br />para que el hastío salga hastiado<br />y que hastíen hasta que el hastío salga hastiado.<br /><br />Hastiar el hastío.<br />Hastar el hastío.<br />Hasta el asta.PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-22977870898238751542010-08-12T21:01:00.000-07:002010-08-12T21:03:15.703-07:00Se cayó de ahí<br />una gota del marcador<br />que rodaba por la mesa<br /><br />bajaba lento<br />y yo, la ví venir.<br /><br />Puse el cuaderno para<br />recibirla bien.<br /><br />Conciertos de hilos<br />humo del micro<br />y es un terreno baldío<br />para llorarse entero.PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-14317381217025746032010-08-12T20:36:00.000-07:002010-08-12T21:00:00.518-07:00Necesito descansar de qué<br />si del miedo me hundo profundo <br />y no sé cómo hacer.<br /><br />Necesito descansar de pie<br />esta cama me agarra <br />y no encuentro forma de salir.<br /><br />Las luces de tu verdad<br />no salvaron mi ciudad<br />y el dios que te llena el pecho me rajó por la puerta de atrás<br />otra vez.<br /><br />Una lenta combustión<br />va creciendo de poco entre la panza <br />y el corazón.<br /><br />Vos decime cómo estar hoy<br />tanto peso has cargado ya<br />sobre estos hombros y aun no me he de quebrar.<br /><br />Las luces de tu verdad<br />no salvaron mi ciudad<br />y el dios que te llena el pecho me rajo por la puerta de atrás<br />otra vez.<br /><br />Los recuerdos dónde están<br />el chico de la foto me dice<br />que aun no aprendió a soñar.<br /><br />Y me piden que no mienta más<br />pero es cierto que me cuesta abrir<br />creo siempre que me van a pegar...PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-86913152839021015922010-07-04T12:44:00.001-07:002010-07-04T12:48:48.094-07:00El tigre y la nieve<object width="400" height="325"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/5xjEYJvUH3A&hl=es_ES&fs=1?rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/5xjEYJvUH3A&hl=es_ES&fs=1?rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="400" height="325"></embed></object>PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-38610742425907530842010-06-03T10:50:00.001-07:002010-06-03T10:50:56.988-07:00La niña sin párpadosMe despertó el frío. Al abrir los ojos un cielo estrellado se confundía con mis propias visiones. Sentí que en cualquier momento podía volver a vomitar. Lo primero que pensé fue que el oleaje me había empapado. Estaba, en realidad, bañado en mi propio sudor. Como ecos del sueño aún recordaba la imagen de la niña sin párpados. Sin poder hacer memoria de las circunstancias de su aparición, su rostro se había impreso en mí. Un zumbido me impedía entender qué pasaba a mi alrededor y la misma fiebre había entumecido mis músculos, de tal manera que lo único que me quedaba por hacer era estar ahí, como había despertado y dejarme llevar.<br />Mi propia quietud, la neblina, las estrellas, el zumbido, la fiebre, todo contribuyó a que la imagen de mi sueño fuera cada vez más clara. Le creé un pelo de algas que bajaba en bucles sobre sus hombros, unos pechos pequeños sobre un torso de niña, unos brazos y piernas de mantis religiosa, unas uñas transparentes e interminables y, cubriéndola, como a un mueble guardado, un camisón de tela muy suave y muy blanca. Le creé una adicción catárquica a tocar el piano con la cual canalizar los calores que le generaba el ver tanto guaraní empleado de su padre cosechando yerba mate desde la ventana de su cuarto. Le creé una noche, tan calma como ésta en la que me picó la serpiente, en la cual ya no pudo reprimir sus instintos y salió a correr desnuda bajo la luna para tentar a la peonada. Le creé un amor violento con un capataz y un niño que nunca nació. La hice, finalmente, morirse ahogada en este mismo río colorado por el que me dejaba llevar y la convertí en virgen-niña-santa de este pueblo. Le tuve fe como patrona de los hombres malos y le recé. Vi en la luna cíclope su ojo sin párpado y sentí su compasión. De inmediato el sueño me envolvió.<br />Desperté a algunos kilómetros de mi ciudad, la canoa se había encallado en la ribera. La fiebre se había disipado y por ningún lado logré encontrar la mordedura de la serpiente. La piel, como de goma, me ardía bajo el rayo del sol.PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-36891150111695021822010-05-25T15:21:00.000-07:002010-05-25T15:29:36.330-07:00La vida en el interiorUn fluorescente, con su luz celeste-plateada eliminaba toda la calidez posible en el camarín. Contra la pared había una silla, una mesa con tres manzanas, el diario del día y un pequeño radiorreceptor con su auricular. El mentalista, solo y en el más absoluto silencio. Caminaba de un lado a otro de la habitación. Descalzo y perfectamente afeitado se detenía de a ratos. Se miraba con lástima a través del espejo. Sentía cada moretón, el sabor a hierro en la boca y la sangre seca uniendo su piel y la camisa. Había sido atacado, pocos minutos antes, por una duda y tenía la profunda certeza que ya nada iba a ser igual.<br />Alguien golpeó la puerta. El mentalista se detuvo y dejó pasar algunos minutos más. Finalmente se decidió a abrir. Alguien había dejado en una caja alcohol,algodones y algunas vendas.PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-76312387210550253452010-05-14T00:35:00.000-07:002010-05-14T00:37:54.241-07:00A = B... y todo empezó como un chiste:<br />"vos tenés un futuro"...<br />sabiendo de una manera muy nítida que lo peor es que era cierto, que nosotros, de a poco y cada uno en su propia forma, había comenzado a gastar esas cartas...PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-15809127373609976722010-04-27T14:29:00.000-07:002010-04-27T14:36:57.505-07:00¿Como declararse a una señorita?¿Qué te molestaría si te confesara que no sé si te quiero<br />ni sé si te amo,<br />que o puedo prometer nada<br />más<br />que quiero arreglarme con vos?<br /><br />Como si yo fuera un coche<br />quiero arreglarme con vos<br />hasta los dientes<br />y las muelas,<br />hasta el televisor<br />y los muebles<br /><br />quiero arreglarme con vos.PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7927623851348754816.post-72523823250637654582010-04-08T10:15:00.000-07:002010-04-08T10:24:31.372-07:00SíntesisSobre el vidrio del mp3 dejaste caer una lágrima de jugo de uva<br />plugin del agua.<br /><br />Y mientras subías más el volumen<br />para no ver la calle entendiste<br /><br />que es el siglo veintiuno.<br /><br />Ahora es el futuro<br />que funciona<br />a base de snacks y ondas invisibles.<br /><br />Entregamos de todo<br />para que nos prohiban cuatro o cinco giladas<br />para que las rompamos y así sentir<br />un vértigo de síntesis<br />de fronteras bien definidas,<br />de ganas de correr,<br /><br />pero NUNCA de revolución.<br /><br /><br /><br />Todo es parte de un plugin, todo está sintetizado, todo reducido a una gama de colores reproducible en tu monitor, a una gama de sonidos reproducibles mas o menos en tu ipod, en unas papitas midi de pollo y limón, con hierbas, a unos perfumes que no pueden esconder su amistad con el petróleo. Y entretanto ahí vamos medio cedados, como vacas en el campo que miran por el alambrado los autos que pasan.PEBEDAShttp://www.blogger.com/profile/06407210316469057467noreply@blogger.com0